Кажется, что жизнь остановилась. Даже снег не падает, а кружится, все время возвращаясь на исходную. Решенные проблемы заменяются нерешенными, мелкие радости повторяются, одна встреча сменяет другую, знакомые люди, знакомые места, знакомые дни...
Яркость красок сменилась синевато-белой пеленой, уравнявшей печальные и веселые недели... Вчера или сегодня? Январь - или уже февраль? Куда идти, для чего, какой дорогой - дороги тоже одинаковые! И каждая непременно возвращается. Как будто стоишь в центре нарисованного мелом цветка - по контуру одного лепестка проходишь, другого... Они различаются лишь цветом, но не сутью. А соскальзываешь - и оказываешься на черном поле асфальта. Только почему-то падение всегда происходит внутрь, и выбираясь, вновь возвращаешься на исходную. Эти заманчивые, бесконечные круги...
Неужели ребенок забыл нарисовать стебель у этой смешной, уже полувыцветшей ромашки? Или я его просто никак не могу найти? Он, наверное, яркий, зеленый, с листьями, по которым можно прогуляться, в кои0то веки оставив позади круглые дороги. А потом добраться до конца - которое на самом деле начало, разбежаться, и прыгнуть вперед, надеясь попасть на какой-нибудь другой рисунок, может, не такой контурный, может, еще совсем свежий...
Только стебель тоже полустерт снежной пеленой... Я люблю зиму, она засыпает все, стирает все, успокаивает. Но покоя тоже может быть слишком много! Как же найти этот стебель?

Я хочу новую сказку... Или хотя бы новую страницу!